20.5.09
Avesso
Um exército de infaustos, aguarda passivo e silencioso
a chegada do messias.
Se alvoroçam a cada galho que se quebra.
Animam-se cheios de esperança ao ouvir o barulho que chacoalha o mato.
Mas nada existe lá!
É só fruta que apodrece no outono. Aos poucos morre a espera.
Áspera falta de esperança no olhar.
Onde está o salvador? Os seres superiores que nos salvam de nos mesmos?
Daqui vejo alguns. Conversam felizes. Sinto o frescor de suas palavras, alegria que mora no banal.
Não pedem, exigem!
Não se desculpam, pois não foram criados para errar;
Não pensam, já são superiores.
Não agradecem, jamais precisariam de alguém.
Não conquistam, pois, tudo já lhes pertence.
Não criam, tudo lhes foi feito.
Não reivindicam, festejam.
Não protestam, comentam.
Agridem, por serem passivos.
Humilham, por quererem respeito.
Discursam o superficial, por serem especialistas,
São demais, superiores, humanos.
Enquanto isso, os imperfeitos produzem.
Martelam dia à dia a chapa da civilização.
Buscam a compensação de sua genética falha
executando obras de precisão ovalar.
Sentenciam-se as mais duras penitências com pouca voz.
Não são iguais aqueles de quem se espera salvação.
Pobres,
Quase egoístas,
Quase avarentos,
Quase hipócritas,
Quase estúpidos,
Quase fracos,
Quase medíocres,
Quase humanos.
Só os salvadores são humanos,
Pobres são santos!
Mas onde moram os santos?
Em pequenas casas de madeira em remendo,
com janelas improvisadas e cortinas coloridas,
ruas de pedra, terra e poesia.
Misturadas ao esgoto que faz trilha imitando rio,
que é brinquedo de crianças descalças
apostando corrida de palito.
Que é pânico de pais aflitos.
Os santos moram no espaço que sobrou.
No pouco que restou.
Moram enquanto der,
o quanto puder.
Se algo sair errado, pobres santos,
do nada são despejados.
Moram lá os santos, em qualquer lugar.
Onde ninguém mais quer morar.
Helton Fesan
Publicado em Cadernos Negros 27 - Quilombhoje
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